SAMUVUCA

kiwis, Xuxas a pururuca e pedidos de casamento

2011-08-15T08:18:00.000-07:00

Sonhei q eu era o mordomo de uma mega mansão da Xuxa, cheia de gente. A Xuxa pediu para eu preparar um banho para ela. Deixei a banheira enchendo e tranquei ela no banheiro. Aí começou a pegar fogo em uma fiação mal feita. Claro q fiz o que qualquer bom mordomo faria no meu lugar. Deixei a mardita la assando e fui para a cozinha tomar um suco de kiwi. Você apareceu no patio com um violino e um amigo de bicicleta ao lado, vcs estavam vestidos de camponeses medievais. Ele tocava um realejo e vc o violino e cantava. A musica não lembro, mas na letra era uma espécie de pedido de casamento. Vc se aproximou e percebi que tinha pintado o cabelo de loiro e usava maquiagem verde nos olhos. Protestei dizendo que era função do homem fazer o pedido, mas você retrucou "no fim são as mulheres q escolhem mesmo". Não sabia o q dizer, o jeito foi acordar mesmo. O que é uma pena porque queria muito saber... em que estado ficou o churrasco da xuxa.

Trabalhos de amor perdidos?

2011-03-12T20:53:00.000-08:00

O amor não acaba,
se acumula.

Se ao menos ajudasse com o aluguel...

só lo siento

2011-02-21T10:00:00.000-08:00

Sinto.

sinto falta,

sinto muito,

sinto tanto.

tanto a falta

(tanta falta),

quanto o vazio,

quanto vazio!

sinto dor, ardor, calor, suor.

amor?

sinto saudades,

saldades,

maldades,

caridades,

sinto muito.

Voltar

2011-02-20T20:34:00.000-08:00

Preciso voltar a escrever. Já sinto dor suficiente para isso.

Vida e momentos de Byafra

2009-10-14T13:40:00.000-07:00

A velhice na janela

2009-09-26T09:19:00.000-07:00

Caminhava agora pela Desembargador Mota. Como tinha raiva do maldito estar de Curitiba. Era obrigado a estacionar três quadras do seu destino. “Relaxa”, pensou, poderia ser pior, sempre pode ser pior, é incrível como tudo pode piorar, até o pessimismo. De qualquer forma era bem mais perto do que de onde costumava estacionar para ir ao centro, cinco quadras mais perto para ser mais exato, 10 minutos a menos caminhando, mais tempo para o almoço, tempo que provavelmente perderia tentando se decidir aonde comer e... “Meu, você pensa demais”.
Uma moça muito alta passou por ele na direção oposta. Nem reparou se era bela ou feia, só alta. Gostava da beleza, de todos os tipos, mesmo da beleza feia, da inusitada que quase ninguém percebe. Era comum se apaixonar a cada cinco minutos. Planejava uma vida inteira a frente caso o acaso os aproximasse, ou se achasse o aproach certo, aqueles de cinema. Mas essa era apenas alta. Alta demais. Pensou que as pessoas altas deveriam ser proibidas. Ressaltam demais a baixeza dos baixinhos, é agressivo. Já os baixinhos não, esses são, em suma, agradáveis, mas muito fáceis de irritar. Já viu alguma baixinha tranqüila? Se for tranqüila é doentinha, anêmica.
Esperou os carros passarem para atravessar a rua. Não paravam de vir. Resolveu andar mais um pouco adiante, para ganhar tempo. Tinha essa mania de não ficar parado, não perder tempo em nada, mas tinha que assumir que isso era apenas em relação ao outro, quando suas ações dependiam da espera da dos outros. Era capaz de ficar o dia inteiro sem fazer nada realmente útil se estivesse totalmente sozinho. “Os carros não param nunca nessa rua”. Caminhou um pouco mais. Lembrou que uma vez quase fora atropelado por um ônibus. No dia, não viu sua vida inteira passando diante de seus olhos, pelo contrário, imaginou todo seu futuro evaporando. Hoje, cinco anos depois desse incidente, percebeu que tinha imaginado um futuro bem diferente. Como seria se quase fosse atropelado novamente, o que imaginaria?
Pensou na morte como uma realidade. Não estava pronto para morrer, mas não temia a morte. Sentiu raiva de si por tanta indiferença, tanto que conseguiu mudar esse sentimento quase que instantaneamente. Agora temia a morte e exigia mais tempo para se preparar (mesmo assim não atravessaria na faixa, nunca!), e pensava isso como quem negocia com o próprio ceifador maldito. Pensou até em propor uma partida de xadrez, ou quem sabe guitar hero? Sendo uma criatura tão ultrapassada provavelmente teria mais chances de ganhar (velha caricatura da morte, herança de Bergman). “Meu, você é retardado”.
Na casa de repouso do outro lado da rua, ao atravessar, viu uma velha triste olhando da janela do último andar. Parecia uma prisioneira encarcerada há anos, com apenas aquele quadrado na parede como contato com o resto do mundo, aquele mesmo pedaço de mundo todo dia, mas hoje era uma parcela de mundo excepcional: com ele compondo o quadro. (Tão modesto). Ele poderia fazer a diferença do seu dia. Pensou em acenar, mas não conseguiu. Nem estava me olhando, pensou, e, se estivesse, só iria se sentir pior por ter que agüentar zombaria de um idiota. Costumava ser muito mais espontâneo. Era a idade. Sentiu os anos pesarem. Ainda era muito jovem, mas relutava por não ser mais criança, queria ser criança para sempre. “Cresça imbecil”.
Imaginou-se dali a 60 anos, também preso em um quarto de repouso, uma criança de castigo por ter envelhecido. O que pensaria enquanto olhasse da janela? “Pessoas jovens deveriam ser proibidas”.
A senhora na janela lhe acena, mas não é uma saudação.
Uma buzina. Pneus gritando.
Nada passa diante de seus olhos. Tudo já havia passado, inclusive o futuro.

Salsa! ai ai ai!

2009-08-27T06:01:00.001-07:00

Quem foi que disse que a única coisa a fazer é tocar um tango argentino?

Dance uma sala cubana.

Retrato de um pôr-do-sol

2009-08-25T10:14:00.000-07:00

Acordou com um gosto estranho na boca, um gosto que sentira há anos atrás enquanto dançava. Um gosto de angústia com sabor de querer, uma saudade salgada misturada com a agridoce paixão apressada. Sabor de beijo roubado, que de roubado só tem o nome, pois já era há muito esperado. Nos últimos dias vinha sentindo essa sensação na boca, como se fosse uma simples lembrança, mas naquela manhã era diferente, sentia o gosto real, idêntico ao primeiro, mas a música... qual era?

Chegou pela primeira vez antes da hora marcada, ironicamente seria também a última. O encontro fora marcado com a condição de não haveria mais encontros, aliás, nunca mais poderiam se ver. É certo que a promessa fora feita e desfeita várias vezes antes. Eles acumulavam uma série de despedidas, das mais variadas, chorosas de partir o coração, dramáticas e doloridas (inclusive fisicamente), apáticas e fingidas, mas todas com a silhueta esvaziando à distância, sumindo na esquina.

Enquanto esperava, o gosto se intensificava, como o faminto que saliva ao sentir o aroma de comida. Mas como não podia lembrar a música? Lembrava tê-la puxado pelo braço - um misto de ansiosa brutalidade e pressa cuidadosa - ao meio do salão, a dança, as provocações, os olhares evadios e vadios, e por fim o... Ela apareceu, como sempre flutuando pela calçada, e sentou ao seu lado. Por um momento teve dificuldade em separar a realidade do súbito flashback, mas logo ela começou a falar. “Odeio calor”. Sim, era ela mesma.

Saíram sem rumo nem direção, ainda assim querendo encontrar um lugar, uma metáfora do que pareciam ser. Naquele dia veriam as coisas mais bizarras, mais pelo seu estado quase que onírico do que pela realidade do lugar estranho em que foram parar. Seria o dia em que atravessariam o Paraná em segundos, correriam pelos Andes, fugiriam com o circo e se perderiam em uma reserva florestal. Poderiam ter vivido para sempre com os guaranis, passando os dias identificando as formas das nuvens no céu. Poderiam ter vivido para sempre.

O que foi que tirou a vida deles? Quem destruiu o sonho? Como se tivessem separado um par especial de diabretes para atormentá-los: o da inveja, com o nariz maior que o rosto, sempre metido em suas vidas, carregando a tiracolo sua diabinha pançuda da mentira e falsidade, a mais egoísta e traiçoeira de todas. Mas isso seria dar força demais ao que não tem valor. O erro, se houve, foi deles. O que os separou foi exatamente aquilo que os uniu: seu amor um pelo outro. Se não fazia sentido no começo tampouco faria agora. Era um fato, o que os atraía era o que os obrigava a se afastarem. As dores, as brigas, o ciúmes, o que quer que fossem eram apenas notas dissonantes em acordes de sua música, música esquecida.

Descobriram um caminho de volta para casa. Um caminho cheio de belas árvores que aparavam os raios do sol, já se retirando para seu sono. As sombras dançavam a sua frente como se tentassem providenciar um pouco de beleza naquele momento melancólico. Logo viria a noite e tudo seria passado. O gosto era tão intenso que ardia em sua boca e ele não pensava em nada além de beijá-la como a primeira e última vez. Parecia que sincronizados com o movimento do sol ambos lentamente se aproximavam um do outro até que, no instante em que a orla do sol tocou o horizonte, seus lábios se tocaram falsamente contrariados.

O gosto.

Por mais que tentasse, o sol não pode evitar seu curso e mergulhou no horizonte. Se lhe perguntassem a opinião, o astro rei diria que fora uma das cenas mais belas que presenciara desde seu nascimento, pecando apenas na falta de trilha sonora. Mas agora quem reinava era a noite.

Ele a olhava, com a vista embaçada, enquanto sua figura mais uma vez se dissolvia na escuridão. Impulsionado pela Luna louca, quis correr atrás dela, mas desistiu. Sabia que nunca deixaria de sentir aquele gosto único, mas a música, essa estava perdida para sempre na memória.

Bipolaridade Fosforescente

2009-08-25T08:10:00.000-07:00

Dor no peito,
Nó na garganta,
Borboletas no estômago,
Obliquidade no olhar,
Parafusos soltos,
Incompletude intermitente,
Síndrome do arroz de festa,
Indecisão peremptória (ou não),
Desassossego abrupto,
Bipolaridade bipolar,
Mamilos eriçados,
Desejos supérfluos,
Regressão perpétua,
Palavras ao vento,
Pontinhas das roupas enroladas e amassadas,
Furos na parte superior posterior das orelhas,
Solilóquios violentos,
Adrenalina preguiçosa,
Temerosidade aérea,
Exibisionismo gratuito,
Ocupação espacial exagerada(característico de bailarinos kelsonianos, agravado apenas pela remoção completa de pêlos),
Daltonismo alheio (olhos verdes camuflados),
Cabelo enrolado,
Beleza extrema,
Magreza extrema,
Extremidades extremas,
Extremismo extremo,

Entre outros.

Esses são os principais sintomas. Infelizmente ainda não há cura. O tratamento é muito caro e ainda em fase de pesquisa e desenvolvimento. Se sofrer desse mal sugiro se ocupar em alguma atividade que consuma muita energia, como dança, ou algo que possa esvaziar metafisicamente sua mente, como escrever. Mesmo assim não vai funcionar. Então, azar seu.
A boa notícia é que, até agora, só foi detectado um caso no mundo todo:

A má é que pode ser contagioso.

A razão dos anjinhos terem asas

2009-06-25T21:59:00.000-07:00

O garoto, após ver a notícia no jornal, vira para o pai e pergunta:

- Pai, quem é Michael Jackson?

- Foi muitas coisas filho, muitas coisas. Resumindo, ele foi um popstar multicolor que andava pra trás, chutava pra cima e gritava AU.

- Ah... Ele tá no céu com os anjinhos agora pai?

- É bem provável, filho, bem provável - e virando para o lado ele murmura pra si - ainda bem que eles tem asinhas.

Ando tão distraído

2009-06-14T20:48:00.000-07:00

Ao ver essa menina, virei menino maluquinho.
Troquei os pés pelas mãos, meu chapéu por panela.
Esqueci tudo o que sou, não lembro nem um pouquinho.
Nem nome, nem religião, em minha mente só dá ela.

E de tanta distração, perdi minha própria alma.
Fugiu de casa pelo vão (vê se pode!) da janela.
Não volta há anos, eu sei, mesmo assim não perco a calma.
Pois se já não mora em mim, é que hoje habita nela.

ass: menino maluquinho, monstrinho, criança em tamanho de gente grande.

Imagem

2009-06-13T09:47:00.000-07:00

Uma coisa branca,
Eis o meu desejo.

Uma coisa branca
De carne, de luz,

Talvez uma pedra,
Talvez uma testa,

Uma coisa branca,
Doce e profunda,

Nesta noite funda,
Fria e sem Deus.

Uma coisa branca,
Eis o meu desejo.

Que eu quero beijar,
Que eu quero abraçar,

Uma coisa branca
Para me encostar

E afundar o rosto.
Talvez um seio,

Talvez um ventre,
Talvez um braço,

Onde repousar.
Eis o meu desejo,

Uma coisa branca
Bem junto de mim,

Para me sumir,
Para me esquecer,

Nesta noite funda,
Fria e sem Deus.

Dante Milano(1899-1981)

um momento

2009-05-18T07:53:00.000-07:00

É coisa de quem nasce

2009-03-22T08:22:00.000-07:00

É coisa de ator, sabe? Se esconder em máscaras, persona atrás de persona, dissimular, enganar, verter lágrimas quando o choro é esperado (mesmo que não sinta dor alguma), rir em excesso só para causar ataques de riso alheios e se alimentar da sonoridade deles.
É coisa de cineasta franzir a testa e olhar para o infinito, em ato de quem desvenda os mais profundos mistérios existenciais e chega ao limite da eternidade, quando na verdade pensa "droga, esqueci a roupa no varal".
É coisa de Publicitário dar cores para pessoas, nomes para calçadas, olhar todas as coisas do mundo e repensá-las sempre com um "what if...?".
É coisa de maluco/poeta/dançarino/escalafobético correr pelado na rotatória, roubar sapo de jardim e deixar bilhete de resgate. Fazer o circo pegar fogo só pra assar o marshmello. É coisa de pelado roubar rotatória escalafobética e deixar poeta de jardim.
É coisa de piá mijar o nome na parede da freira/diretora; tentar descarrilhar o trem e depois chorar da possibilidade disso ter acontecido, matar o tempo matando vampiros e kobolds.

É coisa de nada deitar no meio da rua e esquecer dos carros.

É coisa de imortal descer a curva do diabo, na hora do rush, sem freios, com os pneus carecas e com um amigo histérico na garupa.
É coisa de Indiana Jones encher o porão de lava, não ter nenhuma calça isenta de buracos e colaborar com a troca de dentes da irmazinha.
É coisa de viajante intergalático em um universo paralelo procurar em cada livro seu passado, em cada filme seu futuro e em cada canção seu presente.
Coisa de perdido buscar em cada beijo o primeiro e o último.
É coisa de apaixonado dançar no chafariz, girar até cair, testar todos os colchões da loja de colchões, bater o carro todo dia.
É coisa de masoquista amar, e escrever é coisa de quem ama.

É coisa de "Pssoa" com Psi, sabe?
Tem certeza que sim?

impronunciável

2009-01-03T19:49:00.000-08:00

Deve haver uma palavra que

uma vez dita

transmita

tudo que já foi dito;

uma palavra que

uma vez dita

se repita

ao infinito.

Deve haver uma canção

que se dança de improviso,

que se entenda menos de ouvido

e mais de coração.

Deve haver uma palavra que

uma vez dita

traduza aflita

o coração profundo;

Uma palavra que

de tão bonita

uma vez só dita

mudará o mundo.

"shhh. Faz silêncio, ouve minha loucura..."

Olhos

2008-12-23T18:33:00.000-08:00

Quero apenas cinco coisas..

Primeiro é o amor sem fim

A segunda é ver o outono

A terceira é o grave inverno

Em quarto lugar o verão

A quinta coisa são teus olhos

Não quero dormir sem teus olhos.

Não quero ser... sem que me olhes.

Abro mão da primavera para que continues me olhando.

(Pablo Neruda)

1/11

2008-12-02T11:57:00.000-08:00

No primeiro dia de dezembro o fascínio dos dias primeiros não brilhou. Talvez por ser o último mês do ano a sensação de começo se apaga. É diferente de um 1/11, seqüência de primeiros, uma sinergia de números que traz a esperança do novo começo. Falsa esperança. Falsa não, palavra muito forte (na vida é necessário eufemismos para aliviar o peso de viver), dissimulada esperança. Oblíqua também não, pois o olhar revelou demais, mais que devia, mais que queria. Essa coisa de revelar deveria ser proibida e o segredo coroado como rei supremo, idolatrado, protegido, guardado, como uma dádiva, na palma da mão. Dádiva que virou ferida, beijo que virou mordida, coração que virou nada. E o punho se abre contrariado, mas o segredo permanece, não quer voar, cicatrizou e agora faz parte das linhas da vida, tão óbvia que até a mais fajuta das ciganas pode ler: “tem alguém na sua vida”, e arriscaria “uma loira”. A necessidade de credibilidade força a invenção de detalhes - caiu por terra o artifício da vigarista. Tão claro, tão fácil de ver, todos sabiam, todos desconfiam. O ator excêntrico não podia manter sua máscara pesada e elaborada demais por muito tempo. A leitura de mãos nada mais é que jogar um belo verde. Julgava-se tão bom nesse jogo que descobriu o que não queria, perdeu a aliada ignorância. Mas essa amiguinha um dia abandona a todos e vem a verdade egocêntrica em seu lugar. Arrogante estapeia a cara, toma tudo como seu, não vai embora, declara usucapião, não divide o aluguel e nem ajuda na louça. “Ah infeliz!” diriam os gregos, afinal, a verdade era o plot principal de suas tragédias.
“Far-te-ei agora algumas perguntas.”
“Pergunta, não serei por isso criminoso”... mas será Édipo, assim que conhecer a verdade. Conhece-te a ti mesmo. É fácil falar. Sócrates esqueceu que há verdades que não podem ser ditas, perguntas que são melhores sem respostas. Por que o pedido de um vale mais que o de outro? Por causa da palavrinha impronunciável que encerra em si o sentido do universo.
E por todas as impronunciabilidades que se escondem com o rosto afundado nas mãos.
Da janela do último andar dizem que se pode ver o universo refletido nos vidros espelhados, enquanto um canto caetano canta seus encantos. Não adianta descer as escadas, correr, se apressar para ver sua origem, a imagem real tem menos significado que seu reflexo. É um simulacro de si. “Dissimulada”, perdida, incompreendida. E permanecerá assim enquanto houver um coração e no coração razões que a própria razão desconhece.

Desde primeiro de novembro uma eternidade passou. Mas a eternidade não passa.
Novembro acabou. Mas novembro não acaba.
Não foi doce, foi amargo esse novembro e vai durar enquanto o novembro existir.
Esquecer é impossível, bem sabes. Esquecer nada mais é que lembrar de que não é permitido lembrar.
Esquecer é desejar escondido o impronunciável.
Um Pietro Belli se tranca no sótão, só sairá quando o violino parar e a dor passar.
E passa,
passa a todo instante.
Não pára,
para sempre passará.

Ai esse novembro que não passa!

SEM

2008-11-17T07:07:00.000-08:00

para um amigo

Em lugar de carta, derradeiro esboço.
A vista opaca da sacada,
(ar) riscava o eterno moço
La vie
La mort
AZUL
desamparada.

Casagemas, lança fora a dor.
Desveste o corpo de tez pálida.
Não foi por falta de um amor (?)
Foi por outra falta,
Mais outra,
E outra,
Outra alma, árida.

Vertigem, grito sussurro soçobro socorro amparo desamparo desalento desacerto desespero desvario disparate devaneio devanei ode vanei o convênio incêndio indecência indecifrável indolor inodoro imperdoável cara choro cala coro cama conto cala fala acode acorde dorme sonha some sempre nunca pára onde para onde pára. Vertigem.
Clama todos para baixo. Quando se olha demais parece tão perto que não há porque não. Outralmárida.

E todo dia o menino fugia
Todo dia o menino voltava
Tanta liberdade queria
Que esqueceu onde morava

Fugiu o poeta
Prosélito de bares,
Fugiu o pintor
Traço de vertigem pelos ares
Fugiu o menino que fugia
Que cantava quintanares
Fugiu.

“Um outro mundo existe.., uma outra vida...
Mas de que serve ires para lá?
Bem como aqui, tu’alma atônita e perdida
Nada compreenderá...”

Último salto de liberdade.

Saudade.

Um canto qualquer

2008-10-27T06:58:00.000-07:00

Em uma esquina qualquer,
Em uma mesa qualquer,
Paira um assunto qualquer
Entre amigos, estes sim, únicos,
De quem só o bem se quer.

Eu nunca traí
[todos bebem, menos um (vai dirigir)
Eu nunca fui traído
[todos bebem, menos um
Eu nunca chorei por alguém
[todos, menos um
Eu nunca tomei a decisão certa
[todos, nenhum

Alguém imita um velho professor.
Alguém recita um poema.
Alguém receita um novo amor.
Alguém esquece um problema.

Peça mais uma porção de batatas,
De coraçõezinhos,
De memórias, estórias,
Saudades, maldades
nos comentários
E uma porção especial de idéias tão geniais quanto irrealizáveis.

Fique tranqüilo,
O som do devedê salvaguarda as confidências
Gritadas ao pé do ouvido,
(Filosóficas incoerências)
Olvidadas nas próximas rodadas por todos, menos um.

Tenho que dizer
Essa lua,
Esse conhaque,
Botam até o diabo comovido como a gente.

Eu amava,
Eu amei.
Eu ainda amo.
Eu não sei.

Todos choram,
Todos riem,
Todos bebem,
Menos um.

“Este aí não precisa de álcool”.

Todos voltam pra casa,
Menos um.
Todos caem no sono,
Menos um.

Dirige alheio à direção

Pelo pára-brisa-caleidoscópio,
Nasce sol por todo lado.
Reina agora o solilóquio.
Sóbrio, é o que mais ficou embriagado.

Detalhes

2008-09-05T12:02:00.000-07:00

É um flash de memória.

É um riso familiar na platéia.

É um toque do telefone que se desliga infantilmente ao ser atendido.

É uma foto que se tira com os olhos, exposta na galeria da mente.

É um nascer do sol que não se viu em uma praia nublada.

É a noite em claro com amigos.

a caminhada na chuva.

o dia inteiro de pijamas.

e a maior dificuldade é saber se somos nós ou os detalhes que são mais importantes.

O Passeio

2008-09-02T02:30:00.000-07:00

O samba rolava solto pelas tantas da manhã, mas ela não saía por nada daquela cadeira, na ponta esquerda do salão. Já tinha recusado Jorge, Noel e até Cartola. Este último, com sua "Divina Dama", previa o que logo aconteceria (ou quem sabe foi o causador de tudo?).

"Atordoado fiquei
Eu dancei com você
Divina dama
Com o coração
Queimando em chama..."

Seu salto alto a incomodava. Pelo menos era o que seu gesto insistente de massagem nos pés esforçava-se para deixar claro. Com esse pretexto fora capaz de, até então, enganar vários pretendentes (cada vez mais insistentes), mas um ritmado tapear do pé esquerdo denunciava sua farsa. Talvez desejasse que a descobrissem, que alguém a puxasse a força para o meio da pista, recusando todas as suas desculpas, alguém merecedor de sua atenção. Não, nunca se permitiria a um pensamento tão soberbo. Se bem que um pouco de amor próprio não machuca ninguém.

“... Fiquei louco
Pasmado por completo
Quando me vi tão perto
De quem tenho amizade
Na febre da dança
Senti tamanha emoção
Devorar-me o coração..."

Recusou um último convite sem saber exatamente porque insistia em fazer aquilo. Estava lá pra dançar. Queria dançar, mas olhava desmotivada para aquele grupo desfoque de corpos. Uma bagunça. Sem perceber ajeitou o cabelo, uma mecha cobria seus olhos, ou foi um feixe de luz que passeou sobre seu rosto. Ela esperava.

"... Tudo acabado
E o baile encerrado
Atordoado fiquei
Eu dancei com você
Divina dama."

E esperava.
Subitamente, Pixinguinha entra no palco. Sua flauta, doce, imediatamente flutua em sentido anti-horário pelo salão, em um passeio ora despreocupado, ora apressado. Corre, gira, freia bruscamente. Sobe, em um looping perigoso, e, como se em um ato deliberado, inconseqüente, acerta em cheio o grande globo de espelhos. Uma explosão de luzes coloridas, repletas do "olor da mais linda flor", brisa de Pixinguinha, desce (doce enlevo) sobre os casais. Lança-se, laça, entrelaça, envolve - revolve os pares pela pista.

A flauta acelera o passo, como se ansiosa por terminar seu solo. Voa desenfreada. Oscila indecisa, como o balão que se solta da mão da criança, sem que se tenha fechado o nó, e quer visitar todo o espaço antes de perder o seu ar. Aproveitar a curta vida. A dama admira o rastro de fumaça incolor do vôo de Pixinguinha até o seu pouso final sobre um par de olhos perdidos, exatamente na ponta oposta do salão.

"Tu és..."

A multidão na pista fecha a sua visão. Ela nem percebe que está agora de pé buscando aqueles olhos, que pareciam, por sua vez, estarem em busca de algo, alguém. Quem parecia perdida agora era ela. Esticou-se inteira, quase subiu na cadeira, mas foi exatamente esse ímpeto absurdo que a trouxe de volta à consciência. Mas o que está acontecendo? Eu estou com o pé machucado, pensou enquanto sentava novamente.

"... do amor..."

Mergulhou o rosto nas mãos e segurou a respiração. Fantasiou que estava submersa na água, o pulsar da batida virou ondas suaves, lembranças da casa de praia. Afundava. Deixava-se calmamente afogar.
Uma figura parou a sua frente, convicta. Ou em atitude súplice?

"... Se Deus me fora tão clemente
Aqui nesse ambiente
de luz..."

Inconscientemente, ela aceita a mão salvadora que se estende pra ela e emerge daquele estado sonâmbulo. Afinal, ele a achara (ou fora ela?) e era merecedor - esforçava-se, com esse raciocínio, explicar a sua abrupta mudança de atitude, aquela facilidade em conceder a dança. O raciocínio durou pouco, logo estava entregue àquele passeio em um mundo misto de samba/valsa/poema. O tempo parou (embora, ao mais tarde recordar-se dos acontecimentos, nunca tenha passado com tanta pressa), só eles se moviam livres no espaço, presos um no outro. Braços, abraços. E...

"... Teu coração junto ao meu lanceado ..."

Era como se tudo acontecesse ao mesmo tempo: giro, olhar, passo, abraço, olhar, giro, passo. O sopro da respiração "... Tu és..." no pescoço. "... de Deus a soberana flor..." O perfume.

"... Oh flor meu peito não resiste..."

Resiste. Resista! Quantas vezes já dançaram juntos? Uma amiga.
"... Tu és..."
Linda, quantos se apaixonam por ela a cada minuto?

"... Tu és..."
Resista. É seu amigo. Não é seu. É
"... tudo enfim que tem de belo..."

Deixavam-se levar em um perigoso jogo de faz de conta, camuflado sob o pretexto da interpretação, da emoção na dança (sempre um ótimo pretexto, quase uma convenção do universo dançante). Era só uma dança, um passeio. Depois daquilo tudo voltaria ao normal.

"... Oh meu Deus o quanto é triste
A incerteza de um amor..."

Mas passeavam por lugares nunca antes vistos. O caminho de volta, fragilmente marcado por migalhas, já fora devorado pelos pássaros logo na primeira estrofe.
E Pixinguinha, inconseqüente, sugeriu, em toda maldade, um último descontrole:

"... Depois de remir meus desejos
Em nuvens de beijos
Hei de envolver-te até meu padecer
De todo fenecer..."

A música silenciou-se e uma versão frenética de "Brasileirinho" já ocupava o palco imaginário. Os dois se olhavam, parados exatamente no centro do salão, alheios ao mundo sambando à sua volta. As palavras de cartola ecoando ainda na mente:

Fiquei louco
Pasmado por completo
Quando me vi tão perto
De quem tenho amizade
Na febre da dança
Senti tamanha emoção
Devorar-me o coração
Divina dama.

Ela se aproximou, tímida, de seu rosto. Ele estremeceu ("Hei de envolver-te até meu padecer"). Ela beijou seu rosto e agradeceu a dança. Um cavalheiro qualquer já a puxara dele.
Tentou encontrar o caminho de volta, mas estava perdido. Sentou-se na primeira cadeira que encontrou, não tinha salto alto como desculpa, mas nem precisava, a expressão alienada em seu rosto dizia tudo: ainda dançava, ainda não voltara do passeio. O estrago estava feito, nunca mais conseguiriam dançar juntos.

Daquele passeio, nenhum encontrou o caminho de volta.

Um gosto pelo trabalho (conto antropológico, fágico, etc)

2008-08-22T07:54:00.000-07:00

A criatura em questão, não sabia mais o que estava fazendo. Nem se reconhecia mais ao olhar no espelho. Ao invés de sua figura alta e escanifrada (ultimamente teve dificuldades em conquistar suas refeições), via um frango assado, quando muito, em suas fases mais confiantes, um filé mignon.
Suas visitas ao restaurante tinham razões aparentemente cleptomaníacas. O garçom, ao levar o seu pedido, encontrava uma mesa limpa de seus talheres, temperos e do cliente em si. Às vezes nem a toalha quadriculada escapava. Na verdade só tinha interesse pelos temperos, mas pra não acharem que era um louco, preferia levar fama de ladrão.
Essa estranha mania começou tão automaticamente quanto seu monótono trabalho de escriturário de repartição pública. Um belo dia (sempre acontece mudanças em dias belos) a secretária do chefe, ao lhe entregar o “fardo” rotineiro de papelada, baixou a guarda, tomando um belo beliscão na abundante bunda. Do beliscão foi pra mordidinha na orelha, da orelha pro pescoço, e do pescoço pra consumação total.
Uma coleção de potes de temperos vazios se acumulava sobre sua mesa enquanto o número de funcionários da repartição diminuía gradativamente. Quando o trabalho dos sumidos se acumulou pra ele, foi que decidiu se entregar à justiça.
Condenado à pena de morte teve apenas uma exigência: a presença de seu advogado em sua última refeição.

Que manhã maravilhosa!

2008-06-19T05:18:00.000-07:00

Hoje, pela primeira vez na vida, acordei meia hora antes, ao invés de meia hora depois, da minha aula. Mas, no fim, foi o mesmo que nada. Antes tivesse dormido.

Achei que por ter meia hora a mais poderia preparar algo pra comer e assim não ter que conversar a manhã inteira com meu estômago. Antes tivesse passado fome.

Comi uma banana, fiz um sanduíche de margarina, delícia, e preparei aquele Nescau Radical! Mas tão radical que resolveu até fazer bungee jump da minha mesa. Pena que esqueceu a cordinha e foi parar no chão. Parar é modo de dizer porque é impressionante como Nescau Radical consegue ir longe quando cai. Na verdade, por ser radical, resolveu continuar os esportes fazendo trilha pela cozinha toda, alpinismo nas paredes e móveis, e paint ball na minha calça. Eu não aguentei. Joguei a toalha e mandei ele pro chuveiro ficar de molho.

Depois falam que eu tenho uma vida sedentária, o que só é verdade pelo fato de ter sido meu último copo de leite.
Por isso que sempre falo: não adianta se esforçar, vai dar errado mesmo.
Eu tentei chegar na hora, sem fome, e olha no que deu: cheguei atrasado, com fome e sujo. Antes tivesse nem tentado.

Mas acho que o problema aqui não foi pelo esforço, mas sim pelo meu desentendimento com a tal da Pontualidade, nós nao nos damos muito bem. Na verdade a gente só se conhece de vista, mas sabe quando os santos não batem? Então, é o nosso caso. Até tentei estabelecer uma relação mais próxima, mas quando não é pra ser, não é pra ser.
Por isso fico com a Procrastinação mesmo, já temos uma relação de longa data. Nos conhecemos desde pequenininhos, temos os mesmos interesses, e caso tenhamos algum desentendimento, sempre deixamos pra resolver depois. No fim acabamos esquecendo mesmo. Tenho quase certeza que ela nunca vai me abandonar, se bem que antigamente eu costumava ser uma pessoa indecisa, hoje não tenho tanta certeza disso.

A única certeza é que não há propaganda enganosa no Nescau. Antes tivesse.

Quanto custa?

2008-05-30T10:38:00.000-07:00

- E aí colega. Tô procurando amor, tem aí?

- Opa, claro, tem vários, qual você quer?

- Eu to procurando amor verdadeiro.

- Víx. Não vai ter desse por aqui não. Aliás, vai ser bem difícil de encontrar. Eles pararam de ser fabricados faz tempo.

- Puxa, eu queria tanto. De tanto ouvir falar disso, nas músicas, novelas e poemas, achei que fosse algo comum.

- É tudo menos comum, acontece só de vez em quando. Eu mesmo, com tantos anos de experiência nesse trabalho, não vi mais do que umas três ou quatro vezes. Estou até surpreso que tenha pedido por isso, não tem muita, ou quase nenhuma procura por amor verdadeiro esses últimos tempos. O máximo que me aconteceu esses dias foi um tal de Frejat procurando um amor muito cheio de exigências, mandei ele ir procurar na lua.

- Mas assim você me desencoraja de procurar um amor.

- Desculpa meu jovem, mas como vendedor tenho que deixar bem claro que não posso garantir que fique cem por cento satisfeito com o amor, ainda mais por não ter aqui o tal do verdadeiro. Mas tenho muitos outros modelos, vale a pena conferir. Olha, eu tenho esse aqui, modelo antigo, mas sai muito ainda: Amor Platônico, é bem econômico, não precisa levar pra jantar, comprar presente no dia dos namorados, só precisa ficar olhando de vez em quando e de longe. Vai querer¿ é ótimo pra pessoas tímidas.

- Não obrigado, já tive muitos desses. Queria algo mais intenso, mais palpável.

- Ah, deixa eu ver... narcisista não, muito comum, tudo mundo tem...amor de verão, não, acabamos de entrar no outono...amor de infância, esse as vezes eu dou de brinde nas escolas, pra incentivar as crianças a comprarem mais no futuro, mas não é o seu caso. Opa! Achei. Mas só uma perguntinha antes, você não é da vigilância fiscal é?

- Não, porque?

- É que esse aqui tem venda sob prescrição médica, mas ninguém leva isso a sério. Você vai gostar. Voilá: Paixão Fulminante. Muito bom. Intenso como você disse. Não é recomendado para pessoas com problemas cardíacos, o efeito é muito forte no início, mas passa rapidinho. O problema é que o uso excessivo acaba diminuindo o efeito de qualquer outro amor que venha eventualmente a ter. E aí¿ vai querer?

- Parece divertido, mas meio perigoso. Não tem algo que não comprometa tanto a saúde assim?

- Que não comprometa? quase tudo que tem aqui é sem compromisso. Temos namorico, flerte (ou Azaração, que é um produto da globo, dá no mesmo), paquera (nossa, sobrou desses da década de 60!), relacionamento aberto - esse eu tenho até vergonha de vender. Pra você ver, eu nem vendo os adicionais de nome esquisito em inglês e francês porque aí já é pouca vergonha demais. Mas nessa profissão a gente tem que ficar atento às novidades, senão acaba falindo.

- É, às vezes eu me sinto deslocado da galera por não ser tão moderninho quanto os outros.

- Não se preocupe, eu tenho algumas novidades tecnológicas interessantes. Aqui ó: o PAPA, versão beta XVI (Programa Avançado de Pesquisa Amorosa), desenvolvido pela Google e a Vatican corporation. Vem com um manual de técnicas de azaração virtual com dicas de como usar o “scrap secreto” e nicks sugestivos, além de um treinamento em obtenção de informações via orkut e uso simultâneo de várias janelas do MSN. Particularmente acho que é tudo uma jogada de marketing pra fazerem os jovens perderem seu tempo na Internet e evitarem de usar essa outra novidade - o “Ficar”. Parece que a Vatican co fez uma declaração contra o “Ficar”, dizendo que era perigoso, sendo mais seguro virar coroinha. Mas eles sempre arrumam brigas por nada, a última foi com as farmácias por venderem certos remédios.

- Certo, mas afinal o que é esse “ficar”?

- Ah, desculpa. É o seguinte, você compra esse aparelho, desenvolvido pela “Jáéou Jáéricsson”, aí você insere os créditos de beijos e vai gastando com todos que tem esse aparelho. O quanto mais conseguir gastar no dia melhor. Aí tem os planos +15, ou +25; tem também o plano “meu jeito” que facilita o uso em horários pré-determinados, manhã, tarde ou noite; tem o número predileto, apelidado de amizade colorida, mas só dá problemas, além de um monte de promoções.

- Puxa, sabe o que é¿ não me parece nada com o que eu estava procurando no início. Tenho medo de usar essas outras alternativas e acabar me contentando só com elas. Não queria ter de desistir tão cedo do amor verdadeiro.

- Entendo, meu jovem, mas não posso fazer nada. O amor verdadeiro foi feito pra durar a eternidade e está fora do meu poder prover isso pra você. Mas se quiser dar uma olhada na loja, fique a vontade, se achar algo que te interesse... estamos aí.

...

- Ei. Olha só, achei essa caixinha escrita Romeu e Julieta, me interessa muito, afinal, o amor deles pareceu-me bem intenso. O que é?

- É goiabada com queijo mesmo. Na verdade é só um brinde. Era isso ou olho da sogra. Sendo que casamento já ta em baixa aqui, achamos que poderia desestimular ainda mais a compra.

- Que pena.

- Que pena nada! Olha, o que aconteceu com Romeu e Julieta foi só mais um caso de overdose de Paixão Fulminante. E nem ficaram juntos no final, ou você acha que se matar resolve tudo? Meio dramático não¿ O amor verdadeiro é eterno e não traz morte, mas vida.

- Entendi. E esse outro “negocinho” aqui, esse triângulo amoroso¿ pra que serve?

- Sabe que eu não sei, nunca vi funcionar, mas sai muito. Pra falar a verdade, o amor quase nunca funciona, exceto o verdadeiro.

- Então pra que serve tudo isso?

- Com o tempo você vai perceber que nem tudo é feito pra funcionar, mas ainda assim é muito belo. Sabe de uma coisa garoto? Você me parece estar realmente interessado no amor. Eu estava guardando isso para alguém que realmente merecesse. Está aqui, meu último exemplar de amor sincero.

- Nossa! É lindo.

- Sim, porém muito frágil. O amor sincero é o que mais se aproxima do verdadeiro, aliás, muitas vezes até acaba se transformando em verdadeiro. Tudo depende de como você o trata.

- Vou levar. Quanto custa?

- Ah, não poderia cobrar nada de você. Primeiro porque é o primeiro que parece interessado de verdade e, portanto, merece esse amor; segundo porque não posso te dar garantia nenhuma de que esse amor funcione; e terceiro, porque, embora possa te dar muita felicidade, poderá trazer muita tristeza e dor caso não funcione. Às vezes ela nunca chega a passar completamente.

- Não importa, quero arriscar. Detestaria pensar que perdi de ter algo tão belo por medo de me machucar. Vou cuidar muito bem dele e tentar nunca estragá-lo. Mesmo que não venha a funcionar, vou carregar esse amor sempre comigo e lembrar sempre dele. E quando alguém me ver, de olhos fechados, sorrindo à toa, nem precisará me perguntar o porquê. Além disso, você disse que ainda tem a chance de se tornar eterno.

- Bem, na verdade foi mais o meu lado vendedor que afirmou isso. Realmente não entendo muito bem disso. O amor eterno não é daqui, ele é... bem, eterno. Não dá pra encontrar ele em qualquer loja. É como se, sendo algo divino, tivesse que ter um pedaço do céu aqui na Terra pra poder encontrá-lo e eu não sei onde seria esse lugar, nem sequer se existe.

- Então vou fazer tudo pra encontrar esse lugar, nem que leve minha vida inteira. Nem que tenha que ir até o ponto final do Centenário - Campo Comprido.

- Se encontrar volte pra me contar.

- Vou agora mesmo. Muito obrigado por tudo. Mas só mais uma coisa que não entendo de jeito nenhum: se o Amor Eterno é algo tão maravilhoso, por que quase ninguém procura?

- Deve ser pelo custo.

- Quanto custa?

- Tudo.

Reiniciar

2008-05-22T11:57:00.000-07:00

...que vontade de dar um ctrl + Z na vida.

Quando foi que deixei de ser meu¿

2008-05-16T20:53:00.000-07:00

¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿ ¿

Por que meus pontos de interrogação estão sempre de ponta cabeça¿

Traidores de sua função questionam o questionador.

Não pedem respostas, só novas dúvidas

E embora estejam no final da pergunta impedem seu fim.

Aprisionam criador, súbita criatura, em criação.

Liberdade de pensamento em escravidão.

Senhor de si é servo do pior tirano.

Coberto de verdades irrelevantes,

Idéias fixas flutuantes.

Perpétuo diferente,

Decidido, desistente,

Frente ao antes.

Quando foi¿

Antes¿

Pergunta indefinida

(indeferida)

ferida

ida

E (muito ou pouco ¿) antes que se vá volta a interpelar:

Quando foi que deixei de ser meu¿

Já no comecinho, quando parei de falar na primeira pessoa

Pra falar do outro.

fim alternativo:

Já no comecinho, quando parei de falar na primeira pessoa

pra pensar em outra.

fim alternativo sintetizado:

já no comecinho, quando parei de pensar.

fim real:

Por que meus pontos de interrogação estão sempre de ponta cabeça¿

2008-01-01T18:08:00.000-08:00

http://s10.br.bitefight.org/c.php?uid=203401

Pro seu Governo

2007-05-01T22:09:00.000-07:00

Essa expressão sempre me fez rir. Na verdade só comecei a rir dela depois de ler Papillon, livro autobiográfico de Henri Charrière. Se você acha que o governo é muito duro e judia dos coitados dos cidadãos, você seria levado as lágrimas ao saber pelo que passam os presidiários dessa historia para agüentar o governo, algo que eles chamariam, com razão, um mal necessário.

Trata se da história de um homem injustamente condenado a uma prisão perpétua, pelo suposto assassinato de sua esposa. Ele passa a planejar e fugir diversas vezes de todas as prisões que o colocam. Mas durante todo esse tempo ele tem que agüentar o “governo”, um tubo metálico projetado com o propósito de guardar seu dinheiro para negociações na cadeia e para as fugas.

Se você ainda não percebeu a razão do formato cilíndrico do “petit portefeille”, vá pra cadeia e tente guardar teu dinheiro no bolso. Meu amigo, a única saída pra você é o teu bolso intracutâneo embutido. E lá vai o governo.

Não poderiam batizar a coisa com nome mais apropriado. Basta lembrar a primeira coisa, palavrão, ou melhor, a primeira expressão que sai de sua boca quando está falando do governo: “ah, porque o governo só... a gente”; “esse governo é um baita... no...”. Enfim, são essas expressões que nos auxiliam, mesmo sem ter lido o livro, a entender o Herói em questão. Pobre Papillon, às vezes tinha que suportar, junto com o seu, o governo do amigo (mais rico e, portanto, mais importunado pelo governo) que tinha atritos que, digamos, não o permitiam manter o “regime político”. Se um governo já é difícil de suportar, imaginem dois enfiados no mesmo sistema (seja ele político ou digestivo).

“... _Comé que é? O cigarro é quanto? Pêra que vou lá ver se o governo pode ajudar.

_ Essa inflação que o governo ta causando é insuportável...”

Nunca gostei muito do governo. Ainda mais depois de saber o que ele fez o coitadinho do Papillon passar. Espero nunca depender dele pra nada.

As eleições nunca mais serão as mesmas:

Entrevistas:

P: Se você for eleito, como será o seu governo nesses próximos quatro anos?

P: No seu governo, você pretende gerar empregos ou fará um trabalho de retenção?

P: Quais medidas o governo deveria tomar para favorecer as classes mais pobres?

A única vantagem dessa história é um amplo leque de oportunidades para trocadilhos:

_ Minha filha, só o governo pode garantir a tua aposentadoria.

_ Esse tem as costas quentes - ligação com o governo.

_ Essa burocracia no governo atrapalha tudo, acaba tornando ele inalcançável.

E o meu preferido:

_ Para o seu governo...

Hamlet Shakespeare (sessão da tarde Elizabetana)

2007-03-19T12:55:00.000-07:00

Nessa tarde vai rolar mais confusão entre o céu e a terra do que a sua vã filosofia pode imaginar! Hamlet, o queridinho príncipe da Dinamarca, recebe a surpreendente visita do fantasma de seu pai e acaba descobrindo que o seu invejoso tio foi quem botou uma gota de veneno em seu ouvido. Pra piorar, ainda tem que agüentar a barra de ver sua mãe, viúva de apenas dois meses, casar com o tio assassino que é um tremendo baixo astral. Enquanto decide ser ou não ser um vingador, esse malandrinho vai armar as mais loucas confusões e virar a vida de seu padrasto em um verdadeiro pesadelo. Ele e seu amigo Horácio vão formar uma dupla da pesada, arrumando mil confusões, e botar a cidade de cabeça pra baixo. Vai sobrar veneno pra tudo mundo quando ele descobrir que Ofélia, a menina dos seus olhos, pirou na batatinha e se jogou no rio. Vai ser um Deus nos acuda quando tudo ficar podre no reino da Dinamarca!

"Primeriro coveiro: Olha, vê aqui esse crânio? - tava enterrado aí há vinte e três anos.

Hamlet: de quem era?

Primeriro coveiro: um maluco filho da puta, esse aí. o senhor pensa que é de quem?

hamlet: sei lá - não sei.

Primeriro coveiro: que a peste nunca abandone esse palhaço louco! uma vêz derrubou em minha cabeça um garrafão inteiro de vinho do Reno. Esse crânio aí, cavalheiro, foi o crânio de Yorick, o bobo do rei.

hamlet: este aqui?

Primeriro coveiro: esse aí.

hamlet: deixa eu ver. (pega o cranio.) Olá, pobre Yorick! Eu o conheci, Horácio. um rapaz de infinita graça, de espantosa fantasia. Mil vezes me carregou nas costas; e agora, me causa horror só de lembrar! Me revolta o estômago! Daqui pendiam os lábios que eu beijei não sei quantas vezes. Yorick, onde andam agora as tuas piadas? Tuas cambalhotas? tuas cantigas? teus lampejos de alegria que faziam a mesa explodir em gargalhadas? Nem uma gracinha mais, zombando da tua própria dentadura? que falta de espírito! Olha, vai até o quarto da minha grande dama e diz a ela que, mesmo que se pinte com dois dedos de espessura, este é o resultado final; vê se ela ri disso!"

Hamlet -Shakespeare (Chaves)

2007-03-19T12:53:00.000-07:00

Muitas das obras de Shakespeare tem como plot a loucura e a paixão excessiva, que impulsionam ações exageradas, muitas vezes encontrando um fim na morte dos protagonistas, geralmente por envenenamento. Mas Hamlet, no aspecto da loucura e precipitação, vence todos os outros e pode ser classificado como o perfeito pesadelo, de um caso de terapia familiar, de qualquer psicanalista. Hamlet, o príncipe da Dinamarca, descobre, através de uma visita do fantasma de seu pai, que seu tio o teria matado, com uma gota de veneno no ouvido, a fim de tomar seu trono e sua esposa. Enfurecido Hamlet prepara uma vingança, mas se atormenta, quase à loucura, com a idéia de pagar com a mesma moeda tão terrível crime. Num estado de confusão, acaba tirando a vida do pai de sua amada Ofélia. Esta, por sua vez, também enlouquece atirando se nas profundezas das águas. O final trágico nos ensina que Chaves estava certo quando disse: a vingança nunca é plena, mata a alma e envenena.

"Hamlet:... todos os acontecimentos parecem me acusar, me impelindo à vingança que retardo! o que é um homem cujo melhor uso e melhor aproveitamento do seu tempo é comer e dormir? apenas um animal. é evidente que esse que nos criou com tanto entendimento, capazes de olhar o passado e conceber o futuro, nao nos deu essa capacidade e essa razão divina para mofar em nós, sem uso. ora, a nao ser por esquecimento animal, ou por indecisao pusilânime, nascida de pensar com excessiva precisao nas consequencias - uma meditaçao que, dividida em quatro, daria apenas uma parte de sabedoria e três de covardia - eu nao sei por que ainda repito: - "isso deve ser feito", se tenho razao, e vontade, e força e meios pra fazê-lo. exemplos grandes quanto a terra me incitam; testemunha é este exército, tao numeroso tao custoso, guiado por um principe sereno dedicado, cujo espírito, inflado por divina ambiçao, é indiferente ao acaso invisível, e expõe o que é mortal e precário a tudo que a fortuna, a morte e o perigo engendram, só por uma casca de ovo. se verdadeiramente grande é nao se agitar sem uma causa maior, mas encontrar motivo de contenda numa palha quando a honra está em jogo. como é que eu fico, entao, eu que com um pai assassinado e uma mae conspurcada, excitaçoes de meu sangue e da minha razao, deixo tudo dormir? e, pra minha vergonha, vejo a morte iminente de vinte mil homens que, por um capricho, uma ilusao de gloria, caminham para a cova como quem vai pro leito, combatendo por um terreno no qual nao há espaço para lutarem todos; nem dá tumba suficiente para esconder os mortos? oh, que de agora em diante meus pensamentos sejam só sangrentos; ou nao sejam nada!"

Notas do Subsolo - Dostoievski

2007-03-19T12:47:00.000-07:00

Detestável, sujo, imundo. Um cão! Um verme. São palavras fortes a se dizer de alguém, e ainda piores se falam de si mesmo. Assim é o protagonista em "Notas do subsolo e outros contos": um homem medíocre, em um cenário deprimente, que decide no fim da vida confessar seus desgostos e rancores guardados há anos no subsolo de sua consciência. Esse homem vil encontra seus prazeres em dominar e humilhar qualquer um que puder desmoralizar. Infeliz, se obriga a transformar sofrimentos em prazeres. Enfim, alguém perfeitamente normal, como nós, que acaba descobrindo estar completamente desacostumado com a vida, ainda não sabendo a razão de sua existencia, e se irrita com ela. O próprio Dostoievski declarou que "para escrever bem, é preciso sofrer e sofrer". Mas sofrer muitas vezes é sinônimo de viver. Talvez seja por essa razão que encontramos nessa obra uma sinceridade assustadora ao revelar os sentimentos mesquinhos que guardamos nos porões e subsolos de nossa mente. Infelizmente algumas dessas notas também nos pertençam.

____________________________________________________________

"...quanto mais o bem e todas as coisas "belas e sublimes" se tornavam claras à minha consciência, mais profundamente eu me afundava na minha lama, mais eu me sentia capaz de me enterrar definitivamente. Porém, o que era particularmente notável é que esse desacordo não parecia uma coisa fortuita, dependendo das circunstâncias, mas parecia vir por si e se produzir muito naturalmente. Dir-se-ia que era meu estado normal e de modo nenhum uma doença ou um vício; a tal ponto que, finalmente, perdi todo o desejo de lutar. Enfim, para concluir, admito quase (talvez o admita completamente) que tal era com efeito o estado normal do meu espírito. Mas, antes, no começo, quantos sofrimentos suportei pacientemente nessa luta! Não acreditava que outros pudessem estar no mesmo caso, e durante toda a minha vida escondi essa particularidade como um segredo. Eu tinha vergonha (pode ser que tenha vergonha ainda hoje)."

COMUNIDADE: JÁ FIQUEI, SÓ DE CUECAS ,PRESO NUMA GRADE

2007-03-01T21:27:00.000-08:00

Lembram daquele cara que tentou roubar uma casa e quando foi sair, ficou preso na grade da janela? Apareceu na tevê, os policiais algemando ele, depois serrando as grades enquanto ele só olhava com aquela cara de “que idéia idiota que eu tive”. O que nunca entendi foi porque ele tava só de cueca. Que tipo de gente vai assaltar uma casa só de cuecas? (Se você responder “alguém que só tem cuecas” te arrebento).

Tá bom, eu sei, não deve ter um código de conduta ao cometer crimes, mas o que quero dizer é: pô!? Cuecas!?

Na minha opinião, ele tinha tudo planejado, afinal ninguém pode ser tão idiota a ponto de tentar passar por uma grade feita pra ninguém conseguir passar. Ficou de cuecas só pra aparecer na televisão e dizer pros amigos que tava traçando a dona da casa.

É... mas nesse caso a cara de “que cagada!” não seria facilmente explicada.

Talvez ele tenha calculado mal a dose de pó de pirim pim pim, acabando o efeito justo na hora de passar pela grade, fazendo ele voltar a forma normal e ficar preso. E a cueca? Bem, a capa de invisibilidade dele teria caído também, ou seu colega Harry fugiu com ela. Ou quem tenha usado pó de pirim pim pim demais tenha sido eu.

Acho que isso tudo é irrelevante dado às circunstâncias agravantes pós-assalto-de-cuecas filmado e transmitido em rede nacional (sorte que não tinha youtube naquela época). Depois desse assalto a vida desse cara desmoronou. Ninguém levava ele a sério.

- Passa a grana, isso é um assalto!

- Ai que susto cara! Quase não te reconheci de roupa.

- Cala a boca e passa a carteira!

- A carteira até que passa, mas você é bem capaz que não (risadas frenéticas).

E assim por diante, só se agravava. Sem dinheiro pra comer foi obrigado a vender suas roupas. Com isso, foi reconhecido e zoado ainda mais facilmente.

Com passado criminoso, ficha sujíssima, inaptidão total para qualquer trabalho, e pouquíssima leitura, só lhe restava virar pastor. Mas por pior que fosse sua situação, ainda tinha princípios e preferiu ser vagabundo mesmo, assim poderia contribuir mais com a sociedade.

Não é que o destino e sua “fotogêniquisse” o trouxeram novamente diante das câmeras! Lá estava ele, cantando para nosso repórter: “iê iê iê iê, u cão foi qui botô pá nóis bebê”. Jeremias estava voltando com tudo. Agora está se candidatando a deputado com a promessa da reforma política no número de contingente da câmara: “se eu pudé mato mais di míu, queu sô caba hómi!”. E com youtube e afins, todos apoiando ele, tem grandes chances de ganhar.

Pois é meu amigo, nessa geração de sanduíche-iche, e sapoinhôooooo, quem bolar a coisa mais idiota possível é rei. Eu fiz minha parte escrevendo isso, e você a sua lendo. Sorte que não estamos na internet. Ou estamos? Se estamos já era.

Lei da síntase

2006-12-07T12:26:00.000-08:00

ou,

tudo se resume a...

Falha estátua da lei

Fal ...a ......tua .....lei.

F .l ...a ......tu .......lei.

Da Experiência

2006-12-07T12:18:00.000-08:00

Voz de anjo,

Sorriso de anjo,

Pele de anjo,

Ah, se nunca antes tivesse sido tentado,

Nem de leve desconfiaria

Que és um diabo disfarçado.

Trapo - Cristóvão Tezza

2006-11-22T12:45:00.000-08:00

Caro ouvinte, ouvante, ouvário. É triste ter que te informar a morte do maior poeta desconhecido de Curitiba: Trapo, o marginal drogado, o romântico grosseiro, o amante e assassino da poesia. Tanto tentou matá-la que acabou morto por ela. Ta lá, no chão de um pensionato sujo, todo ensangüentado. O desgraçado tinha que ser tão dramático e dar um tiro na cara?! Pensando bem, em se tratando do Trapo, não foi tão dramático assim. Sei lá se foi ele mesmo que deu o tiro. Talvez tenha sido sua infância odiosa, o desprezo de seu pai, ou seu impossível amor por Rosana. Será que não tava tentando passar um recado? Tipo, ele sendo um poeta... querendo matar a poesia... se matando... Nah! Não era nenhum idiota caprichoso pra dar um recado tão podre assim. Dizem que tem alguma coisa a ver com os gregos. Quem disse isso? Um tal de Cristóvão Tezza. Ah! e o professor Manuel também. Esse eu boto a mão no fogo que matou a charada. E eu que não dava nada pra ele. Mas sei lá, não interessa como morreu né? Só sei que enquanto tava vivo, ele era muito foda.

"Mas deixa eu explicar. É que houve alguns filhos da puta no passado (não muito longínquo) que por meio de artes do demônio e da magia negra, lançando mão do espiritismo e da metempsicose às avessas, houve uns desgraçados, uns desonestos, uns ladrões, uns larápios, uma súcia de escroques que, por não terem imaginação própria, por não disporem da mínima intuição criadora (e nenhum lastro de honestidade intelectual, evidente), rascunharam, escreveram, datilografaram e publicaram TODOS OS POEMAS que por direito imanente, impostergável, genético, soberano, absoluto, ME PERTENCIAM – poemas tão meus quanto a piroca que trago pendurado entre as pernas. Ou seja: não há engano possível. E, o que é pior – e insolúvel, esses canalhas viveram muito antes que eu tivesse nascido, de modo que não me restou nenhum recurso, legal ou não, para reaver o que legitimamente me pertence. Sou a vitima de um crime perfeito."

Vidas Secas

2006-11-13T12:32:00.000-08:00

Em uma planície avermelhada e rachada, onde só o azul irritante do céu domina autoritário, negando a presença de qualquer nuvem de esperança, as únicas sombras que se formam são cinco silhuetas tortas. Elas pertencem a Fabiano, o rústico chefe da família, sinhá Vitória, sua esposa, e os dois meninos, seguindo logo atrás deles a fiel cachorra baleia. Essa família de retirantes em busca de sobrevivência, é vítima da terrível crueldade poética do autor Graciliano Ramos, que nessa obra se supera. Durante essa expressão da miséria humana ele não concedendo nenhuma piedade aos personagens, transformando-os numa extensão do cenário, e outras vezes, confundindo-os com animais. Aliás, a personagem com maior humanidade parece ser a cachorra, tendo um capítulo inteiro dedicado a ela, a única que recebe a simpatia do autor e é sacrificada, cortada de seu sofrimento. Fabiano e sua família seguem com suas Vidas Secas, sendo atormentados, mais que pelo calor, pela falta de esperança que faz evaporar seus sonhos.

"Pisou com firmeza no chão gretado, puxou a faca de ponta, esgaravatou as unhas sujas. Tirou do aió um pedaço de fumo, picou-o, fez um cigarro de palha de milho, acendeu-o ao binga, pôs-se a fumar regalado. _Fabiano, você é um homem, exclamou em voz alta. Conteve-se, notou que os meninos estavam perto, com certeza iam admirar-se ouvindo-o falar só. E, pensando bem, ele não era homem: era apenas um cabra ocupado em guardar coisas dos outros. Vermelho, queimado, tinha os olhos azuis, a barba e os cabelos ruivos; mas como vivia em terra alheia, cuidava de animais alheios, descobria-se, encolhia-se na presença dos brancos e julgava-se cabra. Olhou em torno, com receio de que, fora os meninos, alguém tivesse percebido a frase imprudente. Corrigiu-a, murmurando: _Você é um bicho, Fabiano. Isto para ele era motivo de orgulho. Sim senhor, um bicho, capaz de vencer dificuldades. Chegara naquela situação medonha - e ali estava, forte, até gordo, fumando o seu cigarro de palha. _Um bicho, Fabiano."

A morte e a morte de Quincas Berro D'água

2006-10-30T12:36:00.000-08:00

Em um velório aparecem três bêbados... Pronto. É material perfeito para uma piada! Ou para um livro. É o que Jorge amado faz em “A morte e a morte de Quincas Berro d’água”. Nesse livro encontramos o personagem mais “vivo” (em termos) e malandro possível. Conta a história que Quincas era um pai de família respeitado com um trabalho estável e... em outras palavras: a vida era um saco. Decidiu há algum tempo largar tudo e todos que estavam atravancando seu caminho e virar passarinho, aliás, passarinho não, que passarinho não bebe alguns tipos de água, não é mesmo? Um dia bateu as botas, duas vezes! A primeira de uma forma tranqüila em seu quarto, a segunda afogado no mar, após ter saído de seu caixão e, surpreendentemente, passeado com os companheiros de cachaça pelas ruas de Salvador. De qualquer forma foi uma grande perda para nós. Aliás, o que seria de nós sem esses poetas, cantores e palhaços em transe? Com certeza o mundo perderia parte de seu brilho, se bem que também perderia parte do cheiro, mas deixa isso pra lá. Ei, já te contei aquela do bêbado e a freira?...

"Negro Pastinha virava um trago, enxugava uma lagrima, urrava em desespero: - morreu o pai da gente.../ - ...pai da gente...- gemiam os outros. Circulava a garrafa consoladora, cresciam lágrimas nos olhos do negro, crescia seu agudo sofrer: - Morreu o homem bom.../ - ...homem bom.../ De quando em quando, um novo elemento incorporava-se à roda, por vezes sem saber do que se tratava. Negro Pastinha estendia-lhe a garrafa, soltava seu grito de apunhalado: - Ele era bom.../ - ...era bom... – repetiam os demais, menos o novato, á espera de uma explicação para os tristes lamentos e a cachaça grátis. – Fala também, desgraçado...- Negro Pastinha, sem se levantar, espichava o poderoso braço, sacudia o recém-chegado, um brilho nos olhos. – Ou tu acha que ele era ruim? Alguém se apressava a explicar, antes que as coisas se tornassem malparadas. – Foi Quincas Berro Dágua que morreu. – Quincas?...era bom..._dizia o novo membro do coro, convicto e aterrorizado. – Outra garrafa! – reclamava, entre soluços, Negro Pastinha."

Trablhos de Amor Perdidos - Shakespeare

2006-10-25T12:49:00.000-07:00

Quem nunca teve uma desilusão amorosa? Que o tenha feito querer desistir de uma vez dessa besteira de amor, de todos esses “trabalhos de amor perdidos”? Esse é o título da peça de Shakespeare, na qual um rei e três de seus nobres fazem votos de se dedicarem, durante três anos, somente aos estudos, negando-se também aos prazeres e futilidades. A chegada de uma princesa com suas cortesãs e, junto com elas, aquele inconveniente menino arqueiro e míope, força os quatro amigos a trocarem esses votos por um melhor. Eles são instigados pelo rei e seu grito de guerra: “Por São Cupido! Soldados, à batalha!”. Começam então o trabalho da conquista. Um acontecimento trágico acaba por separá-los, tornando seus trabalhos de amor perdidos. Mas a única perda real no amor é quando por medo, ou timidez, ele nunca acontece. É o que defende Byron (o nobre mais a favor de quebrar os votos), quando fala dos que ficam só na teoria: “Os padrinhos terrestres da luz pura, que aos astros sabem dar nomes em messe, não tem nas belas noites mais ventura, do que o pastor que a todos desconhece”.

"BIRON – Quando jurastes estudar, senhores, abjurastes do livro verdadeiro. (...). Milorde, e vós, e vós, como é possível investigar a fundo a alta excelência dos estudos, privados sempre e sempre da beleza de um rosto de mulher? (...) Ora, quando jurastes não ver rosto de mulher, abjurastes simplesmente do uso dos olhos, sim, do estudo, objeto de vosso juramento. Existe, acaso, no mundo algum autor que, como os olhos da mulher nos ensine o que é a beleza? O saber é tão-só o complemento de nós próprios, que se acha onde estivermos. Quando nos belos olhos de uma jovem nos miramos, não vemos, por acaso, também nosso saber? Fizemos voto, milordes, de estudar, mas repudiamos com o juramento os verdadeiros livros. (...) Dos olhos da mulher eu deduzo isto: São eles que irradiam a fagulha viva de Prometeu; as artes todas e os livros eles são, a academia que abrange, explica e nutre o mundo inteiro. Sem eles nada pode haver perfeito."

língua do "p"

2006-10-10T12:22:00.000-07:00

para Wendy

Não é amigo nem cupido,

Filo, Eros ou Platão.

Classe, gênero desconhecido,

Estranho amor de nossa união.

Sou menino na terra do nunca, sobrevoando,

Te buscando.

Estatua formosa, os pés na terra, coração no mar.

Presente roubado, gnomo guardado em teus sonhos passeando,

Volta e meia convidando:

“doce menina esquecida vem comigo voar”.

Tomaremos sorvete nas nuvens

Norte ou sul? Não importa em qual polar.

“tens que ir embora logo”.

(teu fantasma vem chegando)

Purificar águas turvas com fogo

Até quando vais tentar?

Menina louca, pés na terra!

Ou coração no mar.

Quintana de Bolso

2006-09-16T12:40:00.000-07:00

Dizem que você nunca estará só se tiver um poeta em seu bolso. Quintana de bolso cumpre muito bem essa função, com uma bela coletânea de poemas cheios de ternura pela vida, escritos por um poeta despreocupado com a crítica, que fazia poesia somente porque sentia necessidade. Descrito uma vez por Erico Veríssimo como um anjo disfarçado de homem (que às vezes, quando se descuidava ao vestir o casaco, suas asas ficavam de fora) Mario Quintana, Poeta das coisas simples, tem uma maneira de pintar com palavras, o cenário do mundo e seus pequenos detalhes esquecidos, nos trazendo a sensação de que na verdade não estamos lendo poemas de outro, mas sim recordando os nossos próprios poemas que ainda não escrevemos. Tornando verdade o que ele disse sobre idéias:

"Qualquer idéia que te agrade

Por isso mesmo... é tua.

O autor nada mais fez que vestir a verdade

Que dentro em ti se achava inteiramente nua...".

O melhor que temos a fazer é ouvir o convite à viagem, ao mundo da poesia, feita por esse grande homem que nos deixou em viagem a poucos anos.

Invitation au Voyage:
"Se cada um de vós, vós outros da televisão
Vós que viajais inertes
Como defuntos num caixão
Se cada um de vós abrisse um livro de poemas...
Faria uma verdadeira viagem...
Num livro de poemas se descobre de tudo, de tudo
[mesmo!
inclusive o amor e outras novidades."

Rua dos cataventos XVII:
Quando eu morrer e no frescor de lua
Da casa nova me quedar a sós,
Deixai-me em paz na minha quieta rua...
Nada mais quero com nenhum de vós!
Quero ficar com alguns poemas tortos
que andei tentando endireitar em vão...
que lindo a eternidade, amigos mortos,
para as torturas lentas da Expressão!...
Eu levarei comigo as madrugadas,
Pôr de sóis, algum lugar, asas em bando,
mais o rir das primeiras namoradas...
E um dia a morte há de fitar com espanto
Os fios de vida que eu urdi, cantando,
Na orla negra de seu manto...

Da felicidade:
Quantas vezes agente em busca da ventura,
Procede tal e qual o avozinho infeliz:
Em vão, por toda parte, os óculos procura,
Tendo-os na ponta do nariz!"

SAIA NA CHUVA

2006-05-20T11:43:00.000-07:00

Nunca fuja da chuva

Deixe que ela toque tua face,

te abrace.

Ela é o ato desesperado de quem ama e tem saudade.

Evapora e transforma-se.

Para assim tocar-te,

beijar-te

por toda parte

que se ande.

Até que a saudade passe.

Duplo Sentido

2006-04-20T11:49:00.000-07:00

Sentido _________________Duplo

↓ ↓

Forçou ---------------------- a amizade

Quebrou -------------------- a cara

Fugiu------------------------ da raia

Correu ---------------------- pro abraço

Tropeçou ------------------- nas palavras

Caiu ------------------------ em contradição

Torceu --------------------- o nariz

Feriu ----------------------- os sentimentos

Curou ----------------------- a ressaca

Andou ----------------------- meio desligado

Pintou ----------------------- sujeira

Comprou -------------------- briga

Enrolou --------------------- o assunto

Puxou ----------------------- conversa

Viajou ----------------------- na maionese

Encontrou ------------------- sarna pra se coçar

Forçou ---------------------- a barra

Abriu ----------------------- o jogo

Entrou ---------------------- no esquema

Roubou ---------------------- um beijo

Viajou ----------------------- na batatinha

Correu ----------------------- perigo

Bailou ------------------------ na curva

Bateu ------------------------ em retirada

Queimou -------------------- o filme

Correu ----------------------- contra o tempo

Encontrou -------------------- Jesus

Assaltou ---------------------- a geladeira

Chutou ----------------------- o balde

Furou ------------------------ o sinal

Matou ------------------------ a charada

Enterrou ---------------------- o assunto

Sujou! ------------------------- as calças

Apareceu ---------------------- a Aparecida

Os cana. ----------------------- de açúcar

Fez, --------------------------- a caveira

Pagou. ------------------------- o pato

...

Forçou ------------------------ a amizade

Quebrou ---------------------- a cara

Fugiu... ----------------------- do raciocínio.